A lui mon père,

ce vieux loup solitaire.

On ne se connait pas,

 il n'était jamais là.

Jamais, pris dans ses bras,

 pressé tout contre soi.

L'histoire qu'on me raconte,

 m'en apprend sur son compte.

Je ne peux pas la croire,

 j'aurais perdu l'espoir.

C'est un don de son corps,

qui va crée ma mort.

Il est sperme de la banque

et pourtant, il me manque.

Comme, le soleil au jour,

Comme, l'extaxe à l'amour,

Comme, la lune à la nuit,

Comme, la mort à la vie.

Nelpheta